Ciao Mondo: Bologna sostenibile dietro le quinte

Bentornati nel mio angolo del web. Come progettista architettonico, è pericolosamente facile rimanere intrappolati per sempre nel mondo digitale. Tra il coordinamento BIM, i parametri di Revit e quella luce su Enscape che “manca solo un attimo”, a volte dimentico che le migliori lezioni di progettazione non si trovano in un aggiornamento software: sono incise nella città reale.

Ogni prima lezione dovrebbe cominciare con un avvertimento. La nostra cominciò durante l’ottobre 2023 con una mappa su un tavolo, un gruppo di studenti di architettura leggermente sospettosi e il professor Luca Guardigli che, con discrezione, si preparava a dimostrare che la progettazione sostenibile degli edifici non è qualcosa che si scopre soltanto davanti a un software.

Era la prima lezione del corso di Sustainable Building Design del mio percorso magistrale in Architectural Engineering all’Università di Bologna. Invece di iniziare con una garbata presentazione PowerPoint e un diagramma sulle dispersioni termiche, siamo usciti. Bologna è diventata l’aula. Le slide erano muri, chiostri, cortili, affreschi, rovine, alberi, lucernari, scale e quel raro arredo urbano che finge di non essere pedagogia.

La ricerca del professor Guardigli si muove proprio in questo punto di incontro: progettazione sostenibile, prestazioni dell’edificio, ciclo di vita, materiali a basso impatto, tecniche costruttive storiche e recupero dell’esistente. In altre parole, non era una visita a “bei posti antichi”. Era un percorso su come gli edifici sopravvivono, si adattano, respirano, ombreggiano, conservano memoria e, ogni tanto, si mettono anche un po’ in mostra.

La prima lezione fu meravigliosamente analogica: radunarsi intorno a una mappa e imparare a leggere la città prima che sia la città a leggere te. C’è qualcosa di molto umiliante, nel senso migliore, nel vedere un piano urbano stampato aprirsi su un tavolo. All’improvviso Bologna smette di essere una raccolta di strade da attraversare e diventa un sistema: percorsi, vuoti, soglie, istituzioni, margini verdi, stanze civiche, strati nascosti.

Qui la giornata iniziò a prendere forma. La sostenibilità viene spesso presentata come una disciplina rivolta al futuro, piena di certificazioni, simulazioni e obiettivi prestazionali. Tutto questo conta. Ma Bologna aggiunge una nota a piè di pagina piuttosto scomoda: molte delle idee ambientali più intelligenti sono antiche. I cortili gestiscono luce e aria. I muri spessi moderano la temperatura. I portici estendono la vita pubblica proteggendo i pedoni. Il riuso evita la violenza del ricominciare sempre da zero.

La prima tappa fu Le Serre dei Giardini, dentro i Giardini Margherita: non solo un luogo piacevole dove bere un caffè e sembrare profondi, ma anche un utilissimo caso studio di rigenerazione urbana. Il progetto ha trasformato le ex serre comunali in uno spazio culturale ibrido, un presidio di comunità e un bene pubblico riattivato. La sostenibilità, la cultura, l’innovazione, l’educazione e l’attivazione sociale non appaiono come decorazioni aggiunte alla fine: sono parte del programma stesso.

Questo è importante perché il riuso adattivo non è soltanto sentimentalismo. È una strategia progettuale. Una serra è già una macchina climatica: superfici trasparenti, guadagno solare, ventilazione, ombra, regolazione stagionale, vita vegetale, umidità, manutenzione. Riutilizzare un luogo così per la vita civica contemporanea è quasi troppo perfetto. Trasforma l’edificio in una lezione di continuità: conserva le ossa utili, cambia il programma, invita di nuovo il pubblico a entrare.

Da lì il percorso iniziò a salire. Bologna, essendo Bologna, non ci offrì semplicemente un edificio. Ci diede un pendio, una vista, un monastero, un ospedale, una chiesa, una biblioteca, un chiostro, affreschi e abbastanza dramma spaziale da far sembrare sottotono persino una bella sezione architettonica.

A San Michele in Bosco, la lezione divenne teatro architettonico. Il complesso domina la città ed è oggi associato all’Istituto Ortopedico Rizzoli, ma la sua storia attraversa usi monastici, religiosi, civici e medici. San Michele in Bosco non è solo un belvedere su Bologna: è un insieme di chiesa, cripta, chiostro ottagonale, biblioteca, Studio Putti e Sala Vasari, cioè un sistema di spazi in cui architettura, cura, memoria e rappresentazione si sovrappongono.

È il tipo di luogo che ride dell’idea che un edificio abbia una sola vita. È stato insediamento, monastero, convento, contenitore culturale, struttura ospedaliera, percorso patrimoniale e punto panoramico. Questa è sostenibilità nella sua forma più ostinata: non perfezione, ma durata.

L’attuale complesso monumentale fu costruito sopra insediamenti monastici precedenti, con l’arrivo dei monaci olivetani nel XIV secolo. Nei secoli successivi la chiesa e il convento furono ampliati, riorganizzati e trasformati. Il risultato non è un oggetto architettonico “puro”, ma una stratificazione: una costruzione che ha continuato a cambiare funzione senza perdere completamente la propria identità.

I corridoi sono quei momenti architettonici che ti fanno capire che i monaci comprendevano benissimo il dramma. Lunghi, ripetitivi, voltati, ritmici, quasi cinematografici: non sono semplici spazi di distribuzione. Sono macchine per controllare l’attenzione.

In un edificio contemporaneo forse lo chiameremmo “wayfinding”. In un monastero diventa coreografia. Ti muovi attraverso ripetizione, poi luce, poi ombra, poi una soglia. Il corpo rallenta prima ancora che la mente abbia il tempo di protestare.

Poi arrivarono le sale che fanno dimenticare per un attimo a ogni studente di architettura che stava cercando di pensare al comfort termico. L’antico refettorio di San Michele in Bosco è oggi conosciuto come Sala Vasari, dal nome di Giorgio Vasari, che vi lavorò nel XVI secolo con i suoi collaboratori alla decorazione dello spazio e ad alcune grandi opere per il monastero.

Non è solo decorazione. Gli interni affrescati modificano la percezione dello spazio. Dissolvono le pareti, allargano i soffitti, incorniciano storie, ammorbidiscono la massa e creano un’atmosfera che la sola struttura non potrebbe produrre. Molto prima delle stanze immersive e del projection mapping, le pareti avevano già imparato a diventare schermi.

Dentro la chiesa, la logica progettuale cambia di nuovo. Lo spazio diventa più silenzioso, più pesante, più controllato. La luce entra come una risorsa rara, non come un’inondazione. Volte, muri e cappelle lavorano insieme per creare un clima interiore di attenzione.

È qui che l’architettura antica continua a mettere in imbarazzo quella moderna. Ci piace pensare che il comfort sia qualcosa generato dagli impianti. Gli edifici storici ricordano che il comfort è prima di tutto modellato dalla forma: spessore, altezza, aperture, orientamento, materiale, ombra e gestione del movimento.

Persino la vista sul giardino sembrava parte del programma didattico. Guardando fuori dal monastero, la vegetazione non era un semplice bordo decorativo, ma una strategia climatica, un filtro, un cuscinetto e un promemoria: gli edifici non stanno mai da soli. Vivono dentro sistemi di suolo, aria, acqua, pendenza, manutenzione e uso umano.

La biblioteca di San Michele in Bosco fu probabilmente la sala più spettacolare in modo silenzioso. La sequenza di ambienti, la luce laterale, le volte, i libri, il globo e le superfici dipinte rendono la conoscenza quasi fisica. Qui l’architettura non contiene semplicemente il sapere: lo mette in scena, lo protegge, lo ordina e lo rende quasi cerimoniale.

Un globo in una biblioteca è già un oggetto carico di significato. Dice: ecco il mondo, ridotto a una sfera, posto in una stanza, sotto un soffitto, dentro un monastero, sopra una città. L’architettura è molto brava in questo tipo di arroganza silenziosa.

E poi, sopra la porta: SILENTIVM.

Una sola parola. Un’intera strategia ambientale.

Il silenzio non è solo etichetta: è progetto dello spazio. Biblioteche e monasteri capiscono qualcosa che molti edifici contemporanei dimenticano: l’atmosfera fa parte della prestazione. Rumore, abbagliamento, calore, circolazione, privacy, distanza e ritmo influenzano il modo in cui le persone abitano un luogo. L’edificio più sostenibile non è solo quello con i numeri migliori. È quello in cui le persone possono vivere bene nel tempo.

La vista su Bologna riportò la giornata dalla scala dell’interno alla scala urbana. Dall’alto, la città diventa un campo di terracotta cucito da torri, cupole, tetti, cortili e margini verdi. Si capisce perché Bologna sia un luogo così utile per studiare architettura. Non è un diagramma pulito. È un palinsesto.

Questa è la città come oggetto ambientale stratificato: tessuto medievale denso, istituzioni civiche, complessi religiosi, infrastrutture moderne, colline, vegetazione e una lunga negoziazione tra comfort e compattezza. Non è sempre elegante, ma è estremamente educativa.

Rientrando in città, il percorso passò davanti a Palazzo Bevilacqua Ariosti in Via d’Azeglio, che sembra quasi importare a Bologna un accento architettonico diverso e lasciarlo lì apposta. Costruito tra il 1477 e il 1482, il palazzo è noto anche perché papa Paolo III vi trasferì alcune sedute del Concilio di Trento nel 1547. Ma la sua particolarità più immediata, per chi cammina a Bologna, è il carattere quasi “non bolognese”: soprattutto l’assenza del portico.

Questa assenza conta. A Bologna, un edificio senza portico sembra quasi uscito di casa senza giacca. Palazzo Bevilacqua trasforma quell’assenza in presenza. La facciata bugnata si comporta come un’armatura: dura, materica, orgogliosa, non particolarmente interessata al tuo comfort. Dopo l’intelligenza climatica degli spazi pubblici ombreggiati, questo muro dice: no, oggi facciamo potere.

Anche questa è una lezione di progetto. La sostenibilità non riguarda solo il “comportarsi bene”. Le città sono piene di valori in competizione: comfort, status, accesso, difesa, rappresentazione, cerimonia, economia, politica. L’architettura è il luogo in cui questi conflitti diventano pietra.

La sequenza successiva entrò nel mondo civico di Bologna: grandi sale, soffitti decorati, memoria pubblica, spazio istituzionale. Palazzo d’Accursio, sede del Comune di Bologna, non è un singolo oggetto ordinato ma una serie di edifici aggiunti a un nucleo più antico, legato anche alla casa del giurista Accursio, da cui il palazzo prende il nome.

Questa è architettura civica come accumulazione. L’edificio non nasconde la propria storia: la impila. Scale, sale, cappelle, ambienti consiliari e collezioni artistiche diventano un archivio spaziale del governo della città.

I soffitti qui meritano un piccolo applauso tutto loro. Un soffitto cassettonato non è soltanto disciplina ornamentale. È geometria che mette in scena l’autorità. La ripetizione dice all’occhio che la stanza è ordinata. La profondità fa percepire il soffitto come costruito, non applicato. La luce cattura gli spigoli e improvvisamente il piano sopra la testa diventa un sistema.

Le porte in questi edifici non sono mai solo porte. Sono annunci. Iscrizioni, colonne, cornici e soglie rendono il movimento cerimoniale. Non stai semplicemente entrando in un’altra stanza. Stai attraversando uno strato di memoria istituzionale per entrare nel successivo.

Gli interni di Palazzo d’Accursio mostrano anche come il riuso possa essere culturale, non soltanto tecnico. Sale come la Sala d’Ercole, la Sala del Consiglio Comunale, la Sala Farnese, la Cappella Farnese, la Sala Rossa e la Sala Urbana non sono reliquie congelate. Continuano a funzionare come spazi civici e culturali.

Questa continuità conta. Quando le sale storiche sono ancora usate, restano parte del sistema operativo della città. Non sopravvivono solo come immagini. Sopravvivono come luoghi in cui le persone si riuniscono, ascoltano, decidono, imparano e, ogni tanto, guardano il soffitto invece di seguire la riunione.

Poi Bologna fece ciò che Bologna sa fare meglio: aprì il pavimento.

Gli scavi archeologici sotto Salaborsa sono una delle lezioni più chiare di stratificazione urbana che abbia mai visto. Salaborsa, aperta nel 2001 dentro Palazzo d’Accursio come biblioteca multimediale contemporanea, attraverso il pavimento trasparente lascia vedere la sedimentazione delle civiltà precedenti: villanoviana, etrusca e romana.

Qui la giornata diventò quasi troppo perfetta come lezione di progetto. Sopra: struttura moderna, vetro, parapetti, accesso pubblico controllato. Sotto: pietra, terra, fondazioni, drenaggi, muri, tempo. È importante ricordare che la città romana fu impostata tra il II e il III secolo a.C., con strade ortogonali e assi principali che corrispondono in parte agli attuali tracciati del centro. Gli scavi degli anni Novanta hanno rivelato edifici antichi, pozzi e sistemi di scarico sotto la città contemporanea.

Per una lezione di progettazione sostenibile degli edifici, questo finale era quasi sospettosamente elegante. Il nuovo non cancella l’antico. Lo incornicia, lo protegge, lo illumina, lo spiega e lo rende accessibile. Questa non è nostalgia. È intelligenza progettuale.

Oltre la prima lezione

Alla fine della camminata, la lezione era chiara: la progettazione sostenibile degli edifici non riguarda solo il disegnare correttamente il prossimo oggetto. Riguarda il saper leggere ciò che esiste già con abbastanza umiltà da evitare decisioni stupide.

Le Serre hanno insegnato il riuso.

San Michele in Bosco ha insegnato la durata.

La biblioteca ha insegnato l’atmosfera.

La vista ha insegnato la sezione urbana.

Palazzo Bevilacqua ha insegnato che anche gli edifici rappresentano il potere.

Palazzo d’Accursio ha insegnato l’accumulazione civica.

Salaborsa ha insegnato che anche il suolo è un archivio.

E Bologna, con la sua consueta sicurezza in laterizio, ha insegnato che la città non è uno sfondo neutro per l’educazione architettonica. È il programma del corso.

Non è stato un percorso museale lucidato attraverso gli ingressi più famosi di Bologna. È stato meglio. È stata una prima lezione attraverso entrate laterali, cortili, corridoi, serre riutilizzate, viste collinari, sale civiche e fondazioni sepolte.

Guardando attraverso la struttura metallica, si osservano letteralmente le fondamenta della città. Si vedono i resti della Bononia romana, fondata nel 189 a.C., appoggiati su tracce ancora più antiche. È la metafora conclusiva perfetta per il nostro percorso con il professor Guardigli. La vera sostenibilità in architettura non riguarda solo materiali a zero emissioni o modellazione digitale avanzata; riguarda il costruire in modo da rispettare, preservare e continuare gli strati del passato.

Bologna non cancella la propria storia; ci mette sopra un pavimento di vetro, aggiunge qualche supporto in acciaio e ti invita a entrare per leggere un libro.

Fino al prossimo sprint, sì, ne avevo già fatto uno, a Roma!

Hello World.

Un vero hello world, dunque.

Non la versione da informatica.

La versione bolognese: muri antichi, domande nuove e una città che continua a compilare.